Al poema del desconocido amante frustrado de una amiga. Más desgraciado que el rechazado por ella lo es el que nunca disfrutó de los motivos para pretenderla

¡Se haga la luz! dijo Dios.
Se ocultó tras sus pestañas.
Yo pasaba por allí,
sentí perder las entrañas.

Del dolor que me acuchilla
desconozco la razón
¿¡Fue arrancada la costilla
o fue robado el corazón!?


Que compita no hay fulgor,
no hay color en la batalla,
no hay calor que así derrita,
no hay resplandor de su talla

No hay valor que sepa huir,
como perdella no hay susto
No hay frungir como con ella
digo yo... no tuve el gusto.

Que no ansíe la experiencia
no hay hombre con tanto mundo

Cual sus ojos no hay urgencia

No hay poema más rotundo.

Buenaaas!

Corazón, ¡que sinrazón jugarse el cuello y que mal rato!
¡Cuanta magia en tus destellos
y agonía en tus retratos!

Corazón, Ilusión tu vocación a las estrellas,
palos de ciego tus gritos
y solito te atropellas...

Pensamiento, das aliento a mis tensiones con tu genio,
pues, no tengas los cojones
de negar este convenio.

Pensamiento, no reviento de pasión,
sino de pena.
Tu raciocinio harapiento,
¿¡donde está que no me llena!?

Corazón, es tu ambición inanición del reflexivo,
un dia puse en ti mi fe ¡y ya no sé ni donde vivo!

Pensamiento, cuanto siento abastecer tan a disgusto.
Si sopesas mi alimento,
no hay sorpresa si no hay susto.


Corazón, ve con razón
y una oración que no la ofenda

Di pensamiento, sin Dios,
¿que sentido hay en la ofrenda?

Adiós Luna

Reflejos del sol acostado
se marchitan a su lado
y le gritan susurros al oído
que aún no se ha dormido
Y quiere querer a la luna,
pero no le dejan.
Él solo se mece en la cuna
y sus lágrimas se reflejan
en el alma de algún poeta
que deja su oda incompleta.
Maullidos imposibles
rasgan su garganta
pero ya es invisible
y solo le queda su manta.
La luna ya ha salido
y con su luz le reclama,
su corazón se inflama,
pero ya sabe que ha perdido


Delia Paniagua Cidade

manifiesto alirísta

Hoy quisiera hacer pública denuncia
a los poetas, ególatras plumas
a los que ya Platón dio su renuncia;
artistas cuyo arte siempre se esfuma
pues las palabras se las lleva el viento
y lo escrito solo es papel mojado
y lo digitalizado colgado
en pinzas de blog a la red por cientos;
palabras huecas, usadas manidas
ridículos bonitos envoltorios
polisémicas preguntas sin más
"yo siento y yo digo todas mis vidas"
vistiendo santos en los velatorios
castillos de arena que van al mar

mucho hablar y decir blablablablá
sentados sin hacer nanananá

J.Martin

Lo siento, gatos

Una mañana me levanto, cojo un lápiz y salen letras, pero no son las de siempre, son las de escribir. Esas letras que salen cuando la creatividad está a punto de explotar y fundirse con el lenguaje que ella misma escoge para expresarse. Esas letras torcidas que a penas se entienden y salen apretadas y estiradas a la vez, salen desperezándose de su aletargamiento, de tantos meses escondidas... y entonces ocurre:

Cierro los ojos y veo,

aunque en momentos inoportunos,

ese tintineo

de los versos gatunos

que me llaman desde el espacio.

Que les falta un tejado

y yo ya no sacio

su poder desvergonzado

y su ansia de libertad.

Que no se si por necesidad

o por falta de voluntad,

la prosa no emana

en la vida cotidiana

de la mañana.

Lo siento, gatos

que os tengo abandonados

y ya no nacen más relatos

pues han quedado relegados

al olvido de los novatos

que están poco concentrados

Delia Paniagua Cidade