cadenas gatunas

Se abre la veda una vez más

y la fiera que hay escondida

te reta a buscar una salida;

cuando nerviosa y dispersa estás

los temblores no intentes controlar

deja que el vértigo te lleve

y la realidad será aún más leve:

-“La cuestión es hacerme trabajar”

Quizá el boli te pueda ayudar

para hacer del reto un planeo

que te haga volar, no hagas el feo,

que no se diga q no es por pensar.

Si lo que quieres es rimar,

mójate, que sea de agua o absenta,

métete en mitad de las tormentas.

(Es que en Londres eso siempre lo harás)

No pienses y sé como el cristal,

no pienses y sé la tinta de la noticia que mañana querrás dar;

no pienses y lo harás.

MALDICIÓN A LA MALDICCIÓN

Hoy quiero meter la mano

en la masa de las croquetas

de un ignome asunto humano

las dicciones incorrectas,

pues no es la norma tan recta

y crecen como las setas;

pues el lenguaje es demócrata,

sin unanimidad

y sin normas aristócratas,

es un monstruo efervescente

que basa su realidad

en su uso intrínseco, y ya.

No hablo de vicisitudes

de dialectos regionales

con lingüísticas postales

que en tradiciones se escuda,

no, no es calabaza en salsa

ni irse de casa de caza;

aparca el autobús ALSA

y prepárate dos tazas

pues son chocolateadas

magdalenas quien esperan

junto a la astenia social,

gayoleando a patadas

las cosas que firmes eran

y ahora es ruina normal.

Por esto, se solicita

un dentífrico que lave

la lengua de mentecatos

y quede un metracrilato

transparente, llano y suave,

para que telediarios

e impresa prensa decente

dejen de ser astringentes

medios, para poder ser

fuente de vocabulario,

y un modo para aprender.


J.Martin

la canción del pirata perchador

Con un paraban por manga

sin espacios en el cuelga

trabaja sin hacer huelgas,

percha el de Carabanchel.

Pela, etiqueta y alarma,

si de hogar no es el momento;

dobla en blando movimiento

prendas para ella y para él.

Firme se acerca la jefa,

andando viene a su mesa,

le dice, con cierta sorpresa

“botas has de colocar”.

Y ve el perchita en la tienda

tirada toda la ropa,

limpia pasando la mopa

un roto y caído cristal.

Levanta perchita mío

sin temor a hacerte un lío,

pues ya es agua pasada

el cambio de temporada…

¡no cometas otro error!

Veinte prendas hemos hecho

de “Ralph Lauren” y “For us”

de las nuevas colecciones

y montones de foulards.

En el oulet es decoro

ofertar sin demandar,

todo al setenta por ciento:

moda, marcas  y hogar.

J.Martin

El "otro" soneto más bello del mundo (Con permiso de Jose, claro)

Inefable época, meliflua canción, 

empalagosa limerencia, inolvidable arrebol.

Fresca elocuencia encontramos por el camino.

Bendita serendipia tu presencia en mi destino.

Sonámbulos, perseguimos la aurora,

fuimos juntos un destello de iridiscencia.

Antes, efímera luminiscencia

Inmarcesible incandescencia ahora. 

Olvidamos el olvido y soledad. 

Escribimos un guión sin desenlace 

arrojándolo en una botella al mar. 

Momento de epifanía, complicidad

En cada mirada, una estrella nace, 

acompaña este soneto al terminar.

María Villacañas Blázquez

DOS SONETOS ASINTOMÁTICOS:

El libro de la vida da certezas

que son proyecciones del lector,

el origen está en el interior

distorsionando por naturaleza,

volviéndose meliflua la mirada

para ver vigor lozano en flaquezas.

Mas los pies en el suelo son pedrada

que golpea y da marcha a la cabeza,

muestra un cuadro de hechos asintomáticos

con la autonomía que da el destino:

flexible y afilada cual saeta;

Del sombrero, el conejo automático

salta y se va a la jara del camino

cuando la verdad, al valiente reta.

J. Martín.

A la sombra de la jara la encontré,

solo un cuento, un poema para sentir

y cuando en medio de la marcha desperté

su saeta envenenada me arranqué.

Primer día, asintomático al sentir

ese antídoto melifluo introducir

y lozano, de entre las sombras volver

con un libro bajo el brazo, hay que decir.

Con autonomía, contaba un cuento

de esos de duendes con sombrero

de esos de valientes caballeros.

Desenlace y origen igual eran

nos llevaban a una misma conclusión:

la verdad en tu soneto se perdió.

María Villacañas Blázquez

OTRO PENTÁGONO DE HUMO.

El secreto que en tus ojos se diluye
juega al escondite con el viento.
Dulce niña, que por las noches huyes
¿podré encontrar tu fuego?
Verdes plumas en tu corona ponen
un punto y un principio a un bello cuento,
que hasta a los magos deja sin aliento...
Y así comienza tu juego.
Tus rizos azabache, delineantes
a las flores dejan sin aliento
y a un tenaz amanecer llameante
de un soplo borra el ego.
Entre dos caminos serpenteantes
tierno, como de la vid el sarmiento,
surgió una vida que, expectante,
otea el cielo, ciego.
En tus brazos se convirtió en amante,
de la tierra y de las aves protector.
De canciones y caricias escurridor.
Vivo al fin, me entrego.


María Villacañas

Pentágono de Humo.

El móvil, la mesa y la bandeja.

¿El futuro?¡Qué va! El frío asfalto,

camino donde mi paso se aleja

es azabache ¡y alto!

No hay oscuridad en lo natural

no existen secretos indesvelables

todo es inconsciencia echada a vibrar

y que el azar nos hable.

Luego, ya se usará el escurridor

para que esas inoportunidades

resbalen y nos dejen lo mejor:

afectos y verdades.

Trazos definitivos del boceto

del que aun sin ser los delineantes

damos firma, aprobación y veto: la vida por delante,

el abandonado nido, la reja,

viento en las alas tras nube de plumas

estela donde mi paso se aleja

pero nunca se esfuma.

J. Martín