Triste vida la nuestra ¿no? O quizás no, quizás soy yo que la veo con malos ojos, que no me gusta esta insignificante vida. Y digo insignificante desde mi punto de vista, porque estoy seguro de que nos echarían de menos si no existiéramos. Pero para mi eso no tiene ni la menor relevancia. Es sólo otro dato estúpido que engruesa la larga lista de razones aún más estúpidas que mis compañeros me repiten día tras día mientras les veo morir felices con su propósito cumplido. Un día después de otro parten hacia, a mi escaso juicio, un destino terrible al mismo tiempo que yo me escondo en lo más oscuro de las tinieblas para que no puedan encontrarme. Ellos van animados por el viaje y las ganas de escuchar ese sonido que algún superviviente me ha contado y al que yo tengo tanto miedo. Pero sólo los más “afortunados” lo escucharán, los que no, acabarán sus días tirados en cubos de basura, eso sí, siempre felices, con el deber cumplido…
Nos conocen como Klenex, pañuelos de papel, limpia-mocos… y éste es nuestro mayor éxito, pero yo me niego. Y como dijo alguien alguna vez “Nunca subestimes el poder de la negación”
Delia Paniagua
La tormenta, la noche despierta.
El viento, los árboles acuna.
Las estrellas, al bosque emborrachan
de aroma y poesía desierta.
Versos olvidados a la luna
que los aires frescos deshilachan.
Y una niña en la ventana abierta
admira perpleja en su tribuna
como los silencios al astro tachan.
Puntos suspensivos que terminan
frases que pasan inadvertidas
palabras que no se quieren ver.
Tequieros ocultos que definan
las emociones más atrevidas
que anulan cualquier anochecer.
Mientras, las miradas adivinan
esas intenciones abatidas
que ahora solo hacen doler.
Tormenta insensible que acuchilla
los sueños en las noches en vela
y las fantasías más ansiosas.
Cuando el viento ciega a la chiquilla
y disipa con toda cautela
todas las emociones mimosas,
de entre las estrellas, una chilla
y desvanece la suave tela
de sus locuras más pudorosas
Delia Paniagua
